"Quando ti sposi?", hai chiesto.
Sentivo di tradire i tuoi progetti:
avrei potuto dirti "domani", darti
una chance,
farti venire
piuttosto che escluderti
come tu hai fatto
per sempre.
Le mie mani di bimba
nei tuoi capelli
quando mi portavi sulle spalle.
Le tue mani
ora magre, deboli,
spaventate e tristi
in un letto d'ospedale.
Un pezzo di noi
muore
quando la nostra infanzia
se la porta via il vento.
Un pezzo di storia,
la Nostra Storia,
diventa una foto sfocata,
sbiadita insieme alle parole
che ci tornano alla mente
come cantilene.
E la memoria si lascia
invadere dall'acqua
come un bosco
dopo l'alluvione.
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